Arena

Hablar de una existencia desértica

–estéril–

donde sigue transitando el fantasma de algún amante,

es hablar de la soledad que no se quita nunca,

del insomnio recurrente,

quizá de algún llanto provocado,

de caricias caducas,

es  –inevitablemente–  mencionar

que jamás fui mar para ninguna costa,

que no soy más que arena

tal vez movediza.