(Soy)

Soy la mujer que escribe su historia con la tinta entre sus poros,

con las formas del recuerdo.

Mi nombre es una compleja encrucijada,

una mentira que me cuento;

mis años, la memoria de algún tiempo,

lo perdido en los escombros. 

Soy la brújula sin norte,

la navegación hacia lo incierto.

Tengo la naturaleza humana,

 ─toda─,

que se manifiesta a flor de piel. 

Soy la moribunda que no puede dejar de existir.

Soy la definición puntual de lo incierto,

de las dudas y las mareas nocturnas de mi playa ausente,

de mis muertos que no lloro,

de las cuentas por pagar.

Soy lo que soy,

Aunque no pueda definirlo.